火烧到最后一叠纸钱，火光低了下去。
王燕蹲下身，用一根细枝拨了拨火。
“我若不会弹琴，便只能让人挑。”
“我若弹得b旁人好些，便还能挑一挑别人。”
“我若能让满楼人都等我一句话，至少有些门，是开是不开，还能由我自己说。”
方英杰想起昨夜燕阁不留客。
满楼珠玉、诗文、古琴，最后都抵不过她一句：
今夜，燕阁不留客。
那一刻，他只是外院木七，远远看着。
如今才知道，那一句“不留客”背后，不是什么高傲，也不是什么风雅。
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